Tem dias que a alma escorre lenta
como uma escarrada sólida na parede.

E tudo mais pode esperar

o tempo que você desenrola
e se desfragmenta
na parede irregular.

A saudade bate asas.Bate grossas asas vastas. Corta canyons em nihil maior.
Dá rasantes sobre o rio estático. Acelera. Plana. Desliza. Paira.
Faz manobras insolentes.
E, quando escurece,
 se encerra nas asas negras.
Selada e taciturna. É a morada do desespero.

ressurge.
 tem urgência.
 tem força.
 é audaz.
rasga a fina manta morna da calmaria.
flutua no ar,  Marion no trapézio.
sorri, curinga serena.excessiva.

Do alto do edifício,
um par de olhos enferrujados.
trajando um par de asas incoerentes
mirando o inerte ponteiro low-tech.

cortando a rua transeuntes desertos.
o vento.
o som ansiado de sete trombetas.

BARTOLOMEU

                                                   "Todos os santos estão mortos"

I.
 "Você é um escroto ! ", ela disse. "É podre! Uma das pessoas mais podres que eu já conheci na vida!". Ele não entendia. Fora bruscamente interrompido do filme que assistia por aquela mulher descontrolada. A sua mulher.
" O seu problema é que se acha bonito e claro e puro. Se acha um bom cristão, bom marido, só que no fundo você sabe que está sempre interpretando. Fica conversando com as meninas como se estivesse massageando a boceta delas. Fica ali, aquecendo, preparando, como se fosse colocar o pau lá dentro, como se tivesse uma coisa colossal ai dentro da sua calça! Você é sempre uma propaganda enganosa! " Ele tentava manter a expressão de um santo assustado, mas o lado santo escorria do rosto como se procurasse um buraco pra se enfiar. Com um único tapa na mesa ela alcançou o maço de cigarros e isqueiro, virou de costas e desceu as escadas, quase correndo.

Ao redor uma platéia gargalhava
E eu sufocando com o escarro interrompido (de sempre)
A neurose muda a lente e funciona como um raio-x demoníaco
Cada sorriso de cada boca maldita se voltava para mim como 3/4 do inferno.
Saltando entre precipícios com a intenção pouco latente de não chegar
Há a garrafa que faz confortável o arame farpado em que deslizo
Com a graciosidade das crianças psicopatas.
E só existe beleza no sangue que pulsa com a dor
E o escuro, o profundo, a loucura, o gole seco, a gozada apática
As estruturas copiadas.
Buscar uma corrente no Mar Morto
Trilhar um caminho costurado com passos bêbados
Em uma lama que se fecha apagando as minhas pegadas.

Lá Lach